Kurt Fricke

Der Flug der Wale

Short Storys

144 S., Br

ISBN 978-3-89812-752-3

9,90 Euro

Diese in der Tradition der amerikanischen Short Story
stehenden Geschichten sind Lesefutter von einer Suggestionskraft,
überbordenden Phantasie und spröden Poesie, wie man es  selten
oder gar nicht hat. Mit ihren fast immer skurrilen Handlungen, die voll
tragikkomischer Situationen, scharfer Schnitte und unerwarteter Wendungen sind,
durch das ständige Spiel mit der Fiktion in der Fiktion, das dem Leser
nicht selten zwischenzeitlich fast unlösbare Rätsel aufgibt,
üben sie einen Sog aus, dem man sich schwer entziehen kann. Der Autor
springt durch Länder und Zeiten, immer wieder wird der Leser aus der
Handlung gerissen in eine Wirklichkeit, die die Fiktion als solche entlarvt,
aber dann wieder einen unerwarteten Fortgang nimmt.

Es wimmelt von seltsamen Gestalten, die manchmal der
Wirklichkeit, ein anderes Mal der Märchen- und Fabelwelt entsprungen sind,
die lebendig gewordenes Spielzeug, Comic-Figuren, komische Tiere mit menschlichen
Verhaltensweisen oder Menschen, die sich tierisch benehmen, die Zwerge, Monster
und Ratten, auch Götter sind. Wenn es analog zur „World Music“
auch „World Storys“ gäbe, dann wäre das vielleicht ein
treffender Gattungsname für das breite Spektrum diese Texte, die in
Amerika, Amsterdam, im Weltraum, überall und nirgendwo, in der Zukunft
oder Vergangenheit spielen oder gar zeitlos sind. Das ist der Stoff, aus dem
die Träume sind, nicht selten allerdings die Albträume.

Der Autor

Dr. Kurt Fricke, geb. 1967 in Halle, Berufsausbildung zum
Maschinen- und Anlagenmonteur, 1989–1995 Studium der Geschichte und
Philosophie an der Martin-Luther-Universität Halle-Wittenberg,
1995–1997 freiberufliche Tätigkeit als Historiker, 2000 Promotion,
seit Herbst 2000 Lektor für Fach- und Sachbücher im Mitteldeutschen
Verlag Halle. Veröffentlichungen zur deutschen Zeitgeschichte.

Leseprobe

Kalte, sternklare Nacht. Der Vollmond sendet sein weiches
Licht und verwandelt die steinerne Stadt für die Länge einer Stunde
in eine Metropole des Vergangenen. Charlie Reevers
ist schon aufgestanden und schüttelt mit ein paar kurzen Bewegungen
bröcklige, braune Erde von seinem Jackett. Die Tür zu seinem
marmornen Palast lehnt an einem Baum, im Schein von Vater Mond formen sich
eingravierte Zeichen zu einer kurzen Botschaft:

Charles Reevers

* 1819 † 1887

Der alte Charlie schüttelt noch einmal sorgfältig
die Knie, nun ist er mit der Reinigung fertig. Freundlich hebt er die
Knochenhand, als er die Morganzwillinge sieht. Die Mädchen kichern mit
hoher Stimme, dann nehmen sie ihr Wurfspiel wieder auf. Margret fängt den
kahlen Schädel, den ihr Elisa zuwirft, mit der natürlichen Eleganz
der Neunjährigen, und schon sind die beiden hinter einer Grabsäule
verschwunden. Das Herbstwetter ist erfreulich mild, nur ein leichter Wind
treibt ab und an einige lose, vergilbte Blätter durch die Totenstadt.

Charlie streckt ein wenig die morschen Glieder, renkt mit einem kurzen,
trockenen Knacken den einen oder anderen Knochen wieder ein und entfernt einen
vorwitzigen Pinienzweig aus der Dunkelheit seiner rechten Augenhöhle. Er
freut sich auf das mitternächtliche Pokerspiel mit seinen Freunden Bill
und Tim. Bill war in seinem ersten Leben ein erfolgreicher Geschäftsmann
mit vielen Kontakten ins Ausland gewesen. Er hatte seine Frau auf Dienstreisen
nach Strich und Faden betrogen, bis er eines Tages an einen eifersüchtigen
Nebenbuhler geriet. Mona, seine damalige Geliebte, hatte ihm verschwiegen, dass
sie noch einen zweiten Liebhaber besaß. Der Rivale hatte arabische
Vorfahren und vermutlich war unter ihnen auch ein Scharfrichter, denn nur so
war die theatralische Art, mit der er seinen Konkurrenten umbrachte, zu
erklären. Bills Frau versuchte nach Kräften den drohenden Skandal zu
vermeiden. Sie einigte sich schließlich mit dem Mörder ihres Gatten,
und auf ihrer gemeinsamen Hochzeitsreise vergab sie ihm vollständig.
Schließlich bekam Bill ein Begräbnis erster Klasse, es hieß
offiziell, er habe sich aus finanziellen Gründen erhängt, aber jeder
in Nekropolis weiß, dass das nicht stimmen kann – Bill muss seinen
Kopf unter dem Arm tragen.

(aus »Nekropolis«)